Misterioso asesinato en Manhattan

Cielo plomizo de un agosto agotado, el calor lo inunda todo, una mosca zumba contra la ventana encerrada en la espiral de su propia pesadilla. La libertad al otro lado de una invisible barrera.
Un cuerpo duerme su abandono en la penumbra, su quietud sin calor adorna de blanca palidez la rigidez de unos miembros que han perdido su última batalla. Un grito desesperado rebota sin cesar en las paredes chillonas, obligada por un papel que de haber conocido otros tiempos, habrían sido sin duda mejores o con seguridad menos malos.
Al otro lado de la calle una escalera de incendios va trepando de ventana en ventana, dejando una huella metálica en su desesperada huída hacia la oscuridad del cielo nocturno.
La ciudad es triste. Luces de neón zumban atrapadas en los muros, intentando desasirse de obligaciones impuestas que no han buscado, mientras el asfalto lo va devorando todo, como una sinuosa serpiente que recorre las avenidas, envolviéndolo todo, todo con su asfixiante abrazo de noche, aferrando el mundo en una esférica telaraña sin fin.
Una gota de rocío se desliza lentamente sobre el verde polvoriento de una hoja, simil de vida y muerte, hacia el abismo alquitranado de su existencia de diamante, hacia la oscuridad lúgubre que lo engulle todo, todo, con la voracidad del futuro que se engulle a sí mismo.
La ciudad es triste, es triste morir solo en la ciudad y que tu última visión haya sido una sombra desconocida.

Bebopalula